Ой, судьба нас разметала
Лёгким ворохом листвы
От Амура до Урала
И от Волги до Невы.

Оторвались от землицы,
Поселились в городах,
О корнях своих в станицах
Позабыли навсегда.

Да по зову крови что ли,
Мы однажды видим сон -
Колыбель казачьей воли,
Православный Тихий Дон.

Снится нам, как по беспутью
На коне летим, пыля,
И вдыхаем полной грудью
Горький запах ковыля.

Через балки и овражки
Скачем рысью напрямик
И в руке сжимаем шашку,
А из горла рвётся крик.

И щемит в груди под утро,
И, наверное, впервой
Мы на карте ищем хутор
Свой, казачий, родовой.

Октябрь, 2010