Казак домой пришёл с войны,
С неведомо какой.
К своей груди лицо жены
Прижал одной рукой.

Утёр любимое лицо
Нестиранным платком
И притулился на крыльцо 
С цигаркой молчуком.

Об чём гутарить молчуну?
Прости его, жена.
Он шёл за правду на войну,
И цель была ясна.

Но всё пошло вперекосяк,
Когда ввязался в бой.
И тем, и тем он вроде враг,
И там, и там чужой.

Он выжил, смертью смерть поправ,
А что принёс назад?
Протез ноги, пустой рукав,
Потухший, хмурый взгляд.

Ить возвертаяся с войны,
Израненный казак
Ловил усмешки со спины –
"Еще один чудак!

Кто посылал его туды?
Сидел бы втихаря.
А ноне будет ждать Звезды,
И правильно – зазря!"

И как кормить теперь семью
С протезом, без руки?
Я никого не тороплю –  
Решайте, казаки.

Идя под пули, думал он
О людях, о стране.
Но оказалось, что нужон
Одной своей жене.

Август, 2015